Vedo spesso dei fiori sulla pietra
con il tuo nome, Peter Pan, rigato
dall’umido di un secolo in montagna.

Non so se chi li porta è accompagnato
da pietà o da forze numinose
venute dai più belli tra suoi sogni.

Per ciò che mi riguarda posso solo
vivere lo sconcerto che un ragazzo
sia celato da queste immense mura
come un mistero che non va svelato,
come un dolore mai più raccontato.